... Меня же сюжет из ботсада на минуту вернул в детство. В предгорьях Северного Кавказа, в Кабардино-Балкарии, где когда-то служил мой папа и жила наша семья, мы с друзьями обожали по осеннему холодку «забуриться» в заросли дикой кавказской мушмулы. На широтах бывшего СССР мушмула выглядела вовсе не золотой, а, скорее, бурой. Но ничего вкуснее этих мягких, сморщенных, сладко-кислых «шишек» (почему-то мы так их называли) с уже теряющих листву ветвей я в жизни не ела!
А еще улыбаюсь сейчас про себя, вспоминая далекий курьез. Кто-то рассказал нам, нахалкам-пятиклассницам, насколько потрясающий косметический эффект дает мушмула (что, кстати, на самом деле так — она фантастически белит кожу). И мы с подружками сбежали с уроков в поселке с видом на Эльбрус, зажатом со всех сторон горами. Устроили себе «сеанс красоты» против веснушек. Плотно намазали лица серо-коричневой кашевидной мякотью мушмулы, сели под деревьями и стали ждать чуда. В этот момент за прогульщицами явилась пионервожатая со строгими мальчиками из совета дружины, которые онемели при виде наших заскорузлых «негроподобных» масок.
Пионервожатая от негодования срочно удалилась в школу организовывать приказы чуть ли не на отчисление. А мальчишки (кажется, все они были кабардинцами) поступили абсолютно по-мужски и повели нас умываться тайными тропами к ручью. Благодаря двенадцатилетним рыцарям, мы, уже чистыми, рысью добежали до школы, обогнав пионервожатую. И «мушмуловый скандал» удалось благополучно замять.