Сегодня, 10 ноября, в Саратовской областной универсальной научной библиотеке соберутся почитатели таланта поэта Ивана Малохаткина. На вечере, названном «Мастер русской поэзии», гости почтят память поэта, который ушел из жизни 27 сентября 2015 года в возрасте 85 лет.
Имя И. И. Малохаткина хорошо знакомо и жителям Камышина. Иван Иванович родился в 1931 году в селе Таловка Камышинского района, потом семья переехала неподалеку — в Лебяжье. В окружении прекрасной природы он с малых лет начал писать стихотворения... Отец будущего поэта погиб в Великой Отечественной войне. А молодой Иван Малохаткин в пятнадцать лет окончил училище ФЗО. Попутно стал студентом горно-промышленного техникума, как писали в то время в автобиографиях, «без отрыва от производства».
Работал на Чукотке прорабом буровзрывных работ, а на Урале — валил лес, занимал должности мастера, позже — бригадира. В Саратове долгое время работал обычным шофером такси. И писал, писал, писал... Прошли годы, и уже состоявшийся поэт печатался в периодической печати Волгоградской и Саратовской областей, в литературных московских журналах.
Иван Малохаткин — заслуженный работник культуры РФ, лауреат Международной литературной премии «Золотой Витязь». Он — автор около 20 поэтических сборников. Член Союза писателей России с 1984 года.
В этом году, в июле, поэт побывал в Лебяжье, где в клубе встретился с сельчанами и гостями из Камышина — представителями литературного объединения «Родник». Встречу провел многолетний руководитель «Родника» Василий Мамонтов, который неизменно заметил: «Путь в большую литературу Ивана Ивановича Малохаткина начался с «Родника» в конце 50-х годов прошлого века...». К слову, третий сборник поэта, вышедший в 1971 году, называется «Иловля».
Волжские откосы
Выйду я на волжские откосы,
Синевы раздвину паруса,
И опять кудлатые утесы
Глянут мне по-разински в глаза.
Донесу до сердца отсвет стали,
Вороны задумчивы,
Черны
Волны, что доверчиво качали
Пьяные казацкие челны.
Дышит Волга глухо и устало.
Бакены торчат,
Как желваки,
И холмы – откуда их начало?
Может, в них истлели бурлаки?
Потому и зорче,
И упорней
Помнить мне,
Что этот мир непрост,
Оттого,
Что кости там –
Как корни,
От которых я поднялся в рост.
